Futuros amantes

O meu primeiro texto...inspirado na canção de Chico Buarque.

Ela chegou à cidade ainda de madrugada. Quando abriu a porta do carro, invadiu-a o cheiro, ainda que distante, dos pinheiros das aldeias vizinhas – ou seria o cheiro das lembranças que deixara da adolescência, um cheiro a brincadeira, gargalhadas soltas e amores inocentes e verdes como as agulhas dos pinheiros que assolavam agora os seus sentidos.
Ao mesmo tempo que abriu a porta do carro, fixou o olhar naquele monte, e lá ao fundo, no castelo. Recordou então as últimas palavras que ele lhe dissera, dez anos antes, junto à janela dos namorados “O amor não tem pressa”.
Ela partira no dia seguinte, rumo ao seu futuro e deixando para trás outro futuro que haveria de viver vezes sem conta nas suas fantasias e nos lençóis transpirados em que acordava muitas vezes sobressaltada, gemendo o seu nome. Perturbada e ainda a tremer de paixão, estendia então a mão para o lado e confirmava a sua ausência, uma ausência que a fazia juntar as pernas e enrolar-se sobre si mesma, contrariando o movimento de entrega que o seu corpo fizera apenas uns minutos antes.
E no entanto, continuava a senti-lo, ali deitado ao seu lado, nu, a passear a mão pelo seu corpo lânguido e extasiado de prazer, enquanto lhe murmurava palavras sem nexo. Recordava o seu olhar, os raios dourados que iluminavam as suas pupilas, e as pálpebras semicerradas que a puxavam para outro mundo onde descansava, embalada pelo tom carinhoso da sua voz, até os dedos experientes dele a exigirem de novo junto de si.
Recordava o dia em que lhe declarara o seu amor. Não dissera uma só palavra, não precisou. Ela adivinhou-o no ritmo acelerado do seu coração e no tremor que se apossou do seu corpo quando a envolveu nos seus braços e a beijou. Sentiu-o menino no corpo que a queria agora como homem.
Assim selariam a paixão que os unia, apenas com sentidos e um silêncio confesso. As palavras viriam mais tarde, nas canções que ela gostava de lhe cantar ao ouvido, nas histórias que segredavam um ao outro e nas banalidades que não se cansavam de partilhar; tardes infindáveis em que estavam alheios a tudo, menos à sede que tinham um do outro.

Ela olhou à sua volta e acolheu a cidade, uma cidade diferente das outras cidades por onde passara, uma cidade pequena demais para o título que ostentava orgulhosamente e onde as pessoas ainda se tratavam pelo nome.
Sentiu-se uma estranha em casa. Era agora uma mulher madura, com uma carreira de sucesso e um duplex a dois passos do escritório, mas soube nesse instante que uma parte de si nunca partira, ficara ali suspensa naquela janela e em todas as ruas onde passeara com ele.
Trazia na bagageira e no banco de trás do carro, essa sua outra vida, cuidadosamente arrumada e etiquetada em malas e caixotes fechados com fita adesiva, a mesma fita que atirara para o fundo da bagageira e com a qual iria agora juntar todos esses pedacinhos de si.

Recebera na semana anterior uma carta com o carimbo da cidade e uma só palavra:

Vem